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I racconti ~ Il ruggito dell'Orda

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  Il ruggito dell’Orda si abbatté sul portone del tempio: il legno rinforzato tremò; dall’altra parte del muro, una pioggia di calcinacci, polvere e detriti investì Abelan. “Dèi, datemi la forza”, boccheggiò il chierico, senza mollare la presa sul fardello che stringeva tra le braccia. Un altro assalto, un’altra scarica di pietra e polvere. Dal fagotto premuto al petto, il mugolio di una bimba in lacrime. Abelan curvò le spalle e la testa per coprirla meglio: una cascata di sassolini gli passò sui capelli e la tonaca; alcuni detriti più grossi rimbalzarono sulla cotta di maglia. “Non avere paura”, la rassicurò il chierico, “Se non ne hai, non possono trovarti.” Mentre parlava, le sue labbra sfioravano i capelli della piccola. La conosceva bene, quella chioma bionda come il grano. Da fuori, un altro ruggito dell’Orda. Abelan sobbalzò e sfregò senza volerlo la barba sulla testolina tiepida. Tra le sue braccia, l’ennesimo tremore. “Non temere, Evelyne... non temere...” ...
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I racconti ~ Elegia di un poeta dimenticato

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John William Waterhouse , Dante e Beatrice (1915)   Ma Virgilio n’avea lasciati scemi di sé, Virgilio dolcissimo patre… PG XXX, vv. 49-50   Finirà mai di finire, questo Limbo senza pace a cui sono dannato? La domanda mi riecheggia nella testa. Rimbomba. Non mi dà tregua. Il delizioso giardino sulla sommità di questo monte, ad altri salvifico, per me inospitale, me lo sono ormai lasciato alle spalle. Mi ero illuso che il verde dei prati e la purezza delle acque del fiume Lete mi riportassero alle mie Bucoliche, ma mi sbagliavo. Perfino il destino di quel giovane poeta dal naso adunco – quanta strada ha già fatto, quanta ancora ne farà! – non è più nelle mie mani. Stento ancora a comprendere perché sia toccato proprio a me trascinarlo fin qui, tra le dolcezze di un Paradiso in terra che non mi appartiene, per volere di un Dio che non ho mai conosciuto, né conoscerò mai. Quanta fatica, poi, per riuscire a condurlo fin qui sano e salvo! Lui, così puro, così ingenuo…...
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I racconti ~ Fabricatus

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  All'ombra dell'ultimo sole ... Il sedile meccanometrico accoglie Fabricatus con un cigolio. L’androide non fa in tempo a sedersi, che un dedalo di cinghie e ganci metallici si attorcigliano a braccia e gambe. Fabricatus non ci fa caso: da quando è un androide, non fa più caso a molte cose.  Perfino lo sguardo del Dott. Pescati, un tempo così inquietante, ormai lo lascia quasi indifferente. Occhi turchini come il camice che indossa. “Come stai, caro Fabrizio?” “Fabricatus”. Il Dott. Pescati fa un cenno di approvazione e appunta qualcosa su un foglio. Schiaccia il solito pulsante. Un altro cigolio. Il sedile meccanometrico si inclina e Fabricatus si ritrova a fissare il neon sul soffitto, rosso come il sole che muore. Non prova nulla. Dall’angolo del Dott. Pescati, una matita gratta sulla carta. Schiocca un altro pulsante. Il ronzio di un seghetto circolare, sempre lo stesso, scava pelle sintetica e circuiti all’altezza della bocca. Forse per tracciare un solco, un sorri...
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